Die Büchse der Tallulah

Eine Party. Ich komme schon ziemlich angetrunken, trinke noch mehr, ziehe Linien, werfe Pillen. Ich arbeite fast rund um die Uhr, esse entweder irrsinnig viel oder gar nichts. Wenn mein Freund da ist, ist es besser, aber er ist selten in der Stadt.

U. hat sich am selben Abend mit seiner Freundin gestritten. Er ist noch betrunkener als ich, wir lallen uns gegenseitig etwas über Bands in die Ohren, die ich nicht mal kenne. Irgendwann küssen wir uns und stoßen dabei mit den Köpfen immer wieder zusammen.

Kurz nachdem er seine Nummer in mein Handy eingibt, stürzt er total ab und schließt sich im Bad ein. Ich gehe und winke mir am Kottbusser Damm ein Taxi. Als ich am nächsten Tag aufwache, rufe ich ihn an. Wir verabreden uns.

In dem Restaurant, in dem wir uns treffen, sagen wir drei Stunden Beeindruckungssätze und geben an, wen wir alles kennen, wo wir waren und was wir machen. Ich glaube, er verachtet mich auch. Wir machen noch ein Treffen aus, aber dann verabrede ich mich am selben Tag mit E., und sehe auf dem Handy die vereinbarte Zeit verstreichen und drücke seine Anrufe weg. Ich glaube, wir sind bis heute Facebookfreunde.

Er war mein Nachhilfelehrer. Es lief sogar ganz gut. Ich lernte exakt so viel, dass ich versetzt wurde. Dann stellte ich den Besuch wieder ein.

Im nächsten Halbjahr sackte ich wieder ab. Ich rief ihn wieder an. Er war massig, blond. Überall Haare. Ich erinnere mich an seinen Geruch. Er roch sauber, aber feucht, als wäre er eigentlich kein Landbewohner.

Ich habe vergessen, ob ich ihn verliebt war. Ich habe auch vergessen, wie er den Übergang gestaltete von der Unterrichtssituation zu Kuss und Umarmung. Als wir irgendwann nebeneinander lagen, sagte er, er hätte sich schon seit Jahren meine Brüste vorgestellt. Sehr viele Jahre können das nicht gewesen sein. Die hatte ich nämlich noch gar nicht so lange.

Alle paar Jahre schaue ich nach, was er auf Facebook macht. Ich glaube, es geht ihm gut.