Die Büchse der Tallulah

Ich trage einen schwarzen Hosenanzug und eine weiße Bluse. Ab und zu taucht ganz kurz mein Spiegelbild in einer Autoscheibe auf und sieht so streng aus wie meine Ballettlehrerin vor 20 Jahren. Agathe hieß sie und ist schon lange tot.

Am Potsdamer Platz brummt mein Handy. Ich bleibe stehe, gehe ran, spreche konzentriert mit meinem Kollegen und sehe aus den Augenwinkeln andere Anzugleute über die Straße laufen. Auf einmal sehe ich Z.

Vor vielen Jahren stand Z. an der Bar im Cookies. Ganz dünn war er damals und fiel auf wegen seiner schönen Haare und Knochen. Ich winke ihm zu. Er winkt zurück, wir zwei Veteranen der Nacht, und ich überlege, ob ich damals mit ihm geschlafen habe oder meine Mitbewohnerin. Es fällt mir nicht mehr ein.