Die Büchse der Tallulah

Nach Wochen mit R gegessen. Penne mit Artischocken. Irgendwann berühren sich unsere Hände. Ein Stromschlag. R steht auf und zieht mich auf seinem Balkon. Dort schiebt er mir den Rock über den Po. Ich knie auf einem Sitzsack und halte mich mit beiden Händen an den Balkongitterstäben fest. R kniet hinter mir und stößt mich sehr ruhig, aber fest dem Höhepunkt entgegen.

Ich studiere und führe eine turbulente Beziehung mit R. Wir sind abwechselnd ein Paar und kein Paar. Nur im Bett klappt es immer gut.

R hat einen Mitbewohner, der selten darauf verzichtet, einen Spruch zu machen, wenn er mich nach dem Sex in der Wohnung trifft. Ab und zu hat er einen gut sichtbaren Ständer.

Als ich an einem Morgen mit L allein in der Wohnung bin, bringt er mir einen Kaffee. Darf ich mal gucken, fragt er und ich streife die Decke ab. Auf der Bettkante holt er sich einen runter, während ich ihm ausgiebig meine Brüste zeige, meine Scheide von außen und innen und meinen von der letzten Nacht rotgefickten Po.

Der blaue Passat von H, der mich ab und zu zum Orchester gefahren hat. War sein Sohn krank, bog er auf dem Rückweg auf einen Parkplatz ab. Wir haben es nie anders als verstohlen und hastig getan. Er stand hinter mir vor der offenen Beifahrertür und ich stützte mich mit beiden Händen auf den Beifahrersitz. Beim letzten Mal im Winter stellte er den Sitz ganz nach hinten und lag zwischen meinen Beinen. Wir haben es nie nackt getan, meistens schob er sich und mir nur die Jeans nach unten und vögelte zwei oder drei Minuten eilig an meinem Slip vorbei.