Die Büchse der Tallulah

Auf Tinder gerade nichts als Pech. Dienstag versetzt worden, Freitagabend nettes Gespräch, aber kein Sex, weil der Mann sich erst mal kennenlernen will.

Auf dem Heimweg L angerufen, dessen Frau mit den Kindern gerade an der Ostsee ist, und mit ihm zwei Glas Wein an einer Hotelbar getrunken und mit ihm auf der Damentoilette eine lautlose, aber erfolgreiche Dreiminutennummer geschoben.

Vorstellung, als diskrete Haushure eines Luxushotels auf kurze, sachliche Nachrichten per SMS im Hausbademantel zu den Zimmern zu gehen, mit den älteren, sehr gepflegten Gästen zu schlafen, zwischendurch im Spa Schweiß und Sperma abzuwaschen, und dann ins nächste Zimmer.

Fünf, sechs Männer nacheinander, vielleicht in einem Zimmer auch einmal zwei. Angeheizt von einem schmalen, asiatischen Penis, grob durchgestoßen von einem massigen, älteren Russen. Sich einem jungen Mann aufs Gesicht setzen, zwei alte hintereinander abreiten. Ab und zu kommen, weil ich zuverlässig immer komme, wenn man mir einen Schwanz in die Pussy steckt.

Ab und zu freudige Überraschung, wenn ein Schwanz groß und prall ist und mich schmerzhaft-schön aufdehnt. Einen kleinen, spitzen in den Hintern, einen Riesen steif lecken. Am Morgen nach Hause fahren, die Muschi steif vor Anstrengung und in der Wanne einen letzten müden Orgasmus allein

Das willst du jetzt nicht wirklich, sagt A, den ich bei Tinder kennengelernt habe.

Ich drehe mich um. A nestelt an seinem Kondom. Der Sex mit ihm ist ein bisschen müde, er stößt etwas zu lasch in mir herum.

Magst du es nicht anal, frage ich. A stößt weiter und lacht mich aus. Er sei doch nicht schwul.

Als er in sein Kondom gespritzt hat, gehe ich und lösche seine Nummer.